Un oiseau filant dans le ciel. Un coup de vent et une plume se détache. Elle semble faire du surplace un instant puis se met à tournoyer lentement. Le temps suspend son vol pour regarder sa chute. Si lente et si légère. Durant quelques instant elle semble dotée d'une vie propre. Et sa mort arrive quand elle touche le sol. Elle perd son intrigante volubilité. Elle ne devient plus qu'un déchet parmi les autres tapissant le sol. Feuilles mortes, emballages, papiers, mégots... L'éclat nacré qu'elle revêtait se grise. un gris triste et sale. Elle dégoûte quand quelques minutes, ou secondes plus tôt elle enchantait. 

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