- T'es pas comme avant.

- C'est à dire ?

- Avant tu te battais. 

- Et maintenant ? 

- Maintenant? Maintenant tu te laisses aller. T'es résignée. Tu fais rien pour que les choses changent, t'attends juste que les choses passent. Avant même quand t'allais pas bien, au final tu faisais quelque chose, tu luttais d'une manière ou d'une autre. Alors oui, c'était p'têt pas toujours beau à voir mais au moins tu faisais quelque chose. 

- En gros, tu préférais me voir avec des coupures aux poignets qu'errer dans ma chambre toute la journée?

- Tu exagères, non je préfère quand tu vas bien tout simplement. Je préfère te voir sourire. Et te voir te couper me donne envie de hurler, mais rétrospectivement on peut le voir comme une manière que t'avais de pas baisser les bras. Que t'essayais toujours. Peut-être de la pire des manières mais au moins t'avais pas abandonné. C'était un moyen de chercher de l'aide. 

- Qui te dis que j'ai abandonné ?

- Parce que t'es plus en colère. Avant, même quand t'étais au plus mal, y'avais toujours cette fureur qui te maintenait en vie. Tu criais à l'injustice. Tu dansais avec la mort pour embrasser la vie et c'était épuisant et terrifiant mais je préférerais mille fois ce spectacle à ta neurasthénie actuelle. Alors, oui tu t'énervais parfois pour rien. Oui t'étais bagarreuse, peut-être violente, ou trop agressive. Oui t'étais autodestructrice à pas savoir gérer cette rage. Mais finalement et paradoxalement c'était un peu une rage de vivre. Et aujourd'hui t'as plus cette étincelle. Aujourd'hui t'es éteinte. Abattue. ©

Tu prends le stylo et la feuille, le papier et le crayon ou l'ordi et le clavier et tu commences à écrire. Tu ratures. Tu barres. T'effaces. Tu jettes. Tu recommences. T'essayes. Et à la fin, il y a toujours cette page blanche. Parce que y'a plus rien à écrire. Plus rien à dire. ©