Bousillée.

   Elle court. Elle court, à bout de souffle, en sueur, elle court toujours. Sans jamais s'arrêter. Jusqu'à ce qu'elle arrive à son refuge, loin, après la forêt, après les champs, loin de tout.

   Elle s'effondre sur le sol, haletante. Elle récupère son souffle petit à petit avant de hurler.

   Elle hurle si fort que les pierres tremblent autour d'elle, elle hurle si fort que tous les animaux fuient. C'est le cri d'une bête agonisante qui empli sa gorge. C'est de la douleur à l'état pur qui sort de ses cordes vocales. C'est de la haine et de la rage. Et tandis qu'elle hurle ainsi à la mort ses yeux se brouillent et des torrents de larmes dévalent ses joues.

   Et ça dure.

   Longtemps.

   Puis elle s'écroule. Comme une marionnette dont on aurait coupé les fils. Les yeux rougis, le corps avachi, les cheveux en bataille et muette, elle se laisse doucement aller contre le sol de terre, frais et doux. Quelques gravillons égratignent ses membres mais elle s'en fiche. L'ouragan est passé.

   Pour le moment.

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